Cruel Verdugo

El surtidor

En la tarde poblada de palomas
un surtidor de verdes agua gira,
y no sé si es verdad o es mentira
la paciencia del tiempo y su carcoma.

De arreboles me coge la maroma
en el cielo incendiado que nos mira;
el surtidor sus arcos ya retira,
cerrando la sonrisa de su broma.

Ya las aguas reposan sustanciales,
oscuras, en el seno de la fuente
que agítase de andas en sordina.

Pierden brillo las luces naturales,
quedo ocúltase el sol en occidente
y la noche aparece, clandestina